Un burro ciego de alfalfa

LA CARTA Luis Mateo Díez

2012-01-24T01:42:00.000+13:00

Todas las mañanas llego a la oficina, me siento, enciendo la lámpara, abro el portafolio y, antes de comenzar la tarea diaria, escribo una línea en la larga carta donde,desde hace catorce años, explico minuciosamente las razones de mi suicidio.

Luis Mateo Díez, “La carta” (en Los males menores, 1993)

ANOSMIA

2011-11-25T01:27:00.004+13:00

La flor marchita
Por no sentir
Su olor

FIESTA PRESENTACIÓN LETRA Y PUÑAL

2011-11-15T07:03:00.000+13:00

El Ejército de la Letra Impresa despegará este Viernes propulsado por la poesía estelar de Pelayo Fueyo y las mejores actuaciones musicales. El viernes a las 9 en la Antigua Estación, abrochénse los cinturones y disfruten del viaje.
(Susana Del LLano)

LA MENTIRA DE LA EMOCIÓN

2011-10-25T05:21:00.001+13:00

¿Con qué borrar el olvido?
Si no soy dueño de mi memoria
Acaso con el sueño eterno
O el recuerdo selectivo
Para seguir sintiendome vivo
Y renacer en el día
Cómo precioso pensamiento
Que de forma exacta
Se destruya por efímero.

CONCEPTO IMPERFECTO

2011-10-12T05:04:00.003+13:00

Ciego al ver su resplandor
Quedo el amor
Ahora lleva gafas de sol
Y se pasea por la noche
Como chapero de la pasión

2011-10-05T00:34:00.000+13:00

Todas las flores se marchitaron susurrando tu nombre.

2011-09-28T03:49:00.003+13:00

Me resulta extraña
La ternura del loco
Que se refleja en mi espejo

D.E.P.

2011-06-20T02:08:00.002+12:00

ERNESTO COLSA QUEREMOS QUE PRESENTES UN TELEDIARIO

2011-04-19T01:21:00.005+12:00

(Presentación que mi amigo Colsa tuvo a bien realizarme antes de que yo "escupiese" unos poemas en el Tierra Astur de Colloto)

Rémora, trasunto de Santiago Bertault, esconde bajo su bonhomía un corazón de pedernal y unos modales de estibador con síndrome de Tourette, o quizá sea al revés, quién sabe. A Santi lo queremos porque él ni siquiera nos desprecia. Rémora se rasca mientras nos escupe sus haikus, rotundos como si fueran pistolas, y unos poemas de tosca y hermosa factura que sugieren recovecos, trincheras, precipicios y todos los accidentes geográficos de las relaciones humanas. Luego, cuando los amantes, arrobados, escuchen sus poemas y vean cómo la lluvia se desliza por el cristal de la mediocridad mientras comparten un trozo de pan con cebolla, entonces, digo, sabrán cuánto se quieren, y cómo las críticas de los demás no serán sino invectivas de quienes se hallan solos en esas noches en que los cisnes se muestran agresivos, cuando los borrachos penan su desarraigo y al llegar a casa quisieran tener alguien a quien maltratar, solos como únicamente saben estarlo los suicidas frustrados y los afiladores de navajas. Deja cuanto estés haciendo, Santi, perro verde, y sube aquí.

.

HAIKU 80

2011-04-18T02:44:00.003+12:00

Languideciendo
tristeza de domingo,
ciudad cemento

Elena de San Telmo

Extraido del blog http://fotosyhaikus.blogspot.com/

LETRA Y PUÑAL AND FRIENDS STRIKES AGAIN

2011-04-13T04:59:00.005+12:00

Cartel realizado por Lucía Falcón García.

JUEVES 14 DE ABRIL
ESPICHA Y RECITAL POÉTICO
ACTUACIÓN MUSICAL DE EDU VÁZQUEZ
El próximo jueves 14 de abril en la sidrería Tierra Astur de Colloto se presenta una curiosa propuesta que pretende aunar las tradicionales espichas asturianas que se llevan a cabo los jueves con un recital poético.

En esta ocasión actuarán, David Suárez, “Suarón”, que presentará con un recital-performance su libro “Picotazos al Cabrales de un paxarín bizarru”, junto a él estará el “Ejército de la letra impresa”, un grupo heterodoxo de escritores y poetas asturianos que presentará el fanzine “Letra y Puñal” que elaboran en conjunto. La parte musical del espectáculo correrá a cargo del cantautor Edu Vázquez, el cual presentará sus canciones propias y versiones con historia, que pueden considerarse poemas cantados influidos por los songwriters americanos, la literatura de los 60 y 70 o Bob Dylan entre otros.

Así pues será una velada poética y musical a la asturiana, en la que la sidra y la buena comida maridarán con los versos y la música del Principado.

KEITH MOON Do me good

2011-04-10T04:12:00.001+12:00

La música es uno de mis refugios nucleares. Y esta canción me hace sonreir.

DESECHABLES Quiero volver

2011-04-04T03:31:00.004+12:00

Nuevos valores. Explorar asaltar y matar. Volver a sentir el corazón en llamas.
Que algo arda cuando lo estruje en mi puño. Ser Zar por un día, creerse inmortal, o parecerlo. Reiventarse, saber que usamos las palabras para escribir y creer en algo. Volver a algún sitio en el que alguna vez creo que estuve.

THE STITCHES Automatic

2011-04-02T04:02:00.005+13:00

Cada vez me cuesta encontrar grupos nuevos que me produzcan la misma sensación de antaño. Quizas es que me hago "mayor". Haciendo una pequeña excepción a la línea general que ultimamente sigue este blog os dejo con esta canción que me ha sorprendido aunque no sea ninguna originalidad de banda. Pero a veces basta con un buen ritmo, un riff pegadizo y esa actitud de Peter Pan Rockero.

Por cierto aunque el contador de visitas y las estadisticas dice que entra gente en este refugio, a veces tengo la sensación de estar posteando a la nada. Esa nada con la que dialogo, ese otro yo que está aqui. En defnitiva ese personaje que de una manera u otra todos nos creamos al hacer un blog.

...le llamaban nihilista NARES MONTERO

2011-03-30T21:53:00.001+13:00

Ahora, que no es el presente

ni es ningún otro momento, sospecho

que no hay lugar donde existas más

que en este cerco, en esta sima,

en esta aldea vallada de piel

que se alimenta de la trayectoria

de tantos ideales

incorruptos como mentiras.

No hay en la realidad verdad ninguna,

no está en las palabras ese misterio

que buscas.

¿Qué haces leyendo este poema?

¿Cómo respuesta a qué silencios?

No hay nada que esté vivo.

Malgastas tu tiempo en el espacio

finito de la hoja en blanco.

Luego dirás: "Carpe diem".

Blog de la autora: http://naresmontero.blogspot.com/

BORRACHO Y SOBRIO Tao Yan-Ming

2011-03-24T01:23:00.002+13:00

Un huésped reside en mí,
nuestros intereses no son completamente los mismos.
Uno de nosotros está borracho,
el otro está siempre despierto.
Despierto y sobrio
nos reímos el uno del otro,
y no comprendemos el mundo del otro.
Propiedades y convenciones,
qué tontería seguirlas muy seriamente.
Sé orgulloso, no estés involucrado,
entonces te acercarás a la sabiduría.
Escucha tú, viejo borracho,
cuando el día muere,
enciende una vela.

Tao Yan-Ming (372-427 D.De C.)

Vivió en el difícil período que precedió a la fundación de la dinastía T'ang. Durante un tiempo ocupó un cargo oficial,
pero renunció a los ochenta y tres días porque, según sus palabras: "no puedo doblar las bisagras de mi espalda para hacerle
reverencias a un funcionario corrupto". Así, volvió al campo con su familia para vivir la vida de un "caballero campesino", trabajando la tierra y escribiendo poesía. Solía decir que "el mayor placer de la vida es hacer bromas con los niños".
Tenía un amor especial por los crisantemos, y al día de hoy, es difícil para un chino pensar en crisantemos sin pensar
en Tao Yuan-Ming. Se lo suele llamar "el poeta de la casa y el jardín", y hay una historia idílica que narra cómo él trabajaba
en la parte de adelante del campo y su esposa en la parte de atrás. Profundo bebedor, le dedicó varias poesías al vino.
Su cuento «La Fuente del Duraznero», quedó definitivamente incorporado como leyenda en la cultura china.

Información extraida de:

http://amediavoz.com/poetasChinos.htm

A ROSE IS A ROSE Blanca Varela

2011-03-23T01:03:00.001+13:00

inmóvil devora luz
se abre obscenamente roja
es la detestable perfección
de lo efímero
infesta la poesía
con su arcaico perfume

http://amediavoz.com/varela.htm

HAY COSAS DEMASIADO PURAS... Pere Quart

2011-03-18T00:02:00.002+13:00

Hay cosas demasiado puras
para ser dichas
o simplemente pensadas.
Pero los poetas,
incontinentes, verbosos,
osan inquietar las zonas inefables
con escogidas palabras
al fin y al cabo estúpidas.

Y aún pretenden
ser los trujamanes
de la musa inservible
o de algún dios,
sobrante como todos.
¿O exprimen de sí mismos
quizá celestes zumos?
Menos mal que escasean los espejos,
ya que los poetas, en efecto,
son harto ridículos
en su jactancia.

Más valdría callar,
que todos callásemos.
Y entonces aprestar las grandes orejas
y aprender algo
de los lamentos, los zumbidos,
del cántico de la vida;
de los entrañados latidos
y los admirables -pese a todo-
silencios animales
del hombre,
casi imposible probatura.

De "Vacaciones pagadas" 1959
Versión de José Batlló

Extraido de:

www.amediavoz.com

MI VENGANZA Jesús Paredes

2011-03-17T05:39:00.002+13:00

Días monótonos,
Palabras inverosímiles
Esperar por siempre
Una señal, un gesto
Una simple palabra
Mi tiempo se pasa
Y no das muestras de ti
Quiero saber porque
Me abandonaste
En mi lecho de Muerte
Seré tu sombra
Tu espectro en tus sueños
Vivirás con la culpa de haberme dejado morir
No vivirás en paz hasta tu muerte
Así tu alma arderá junto con la mia en el infierno
Que haría sin estas palabras que te digo hacia ti
Odio, ganas de hacerte sufrir,
Tu lamento es como un grito contra el viento
Pero poco a poco tu aliento desaparecerá
Y una vez mas no morirás en paz
Porque estarás conmigo hasta la eternidad

Fuente:http://www.poesiaspoemas.com/jesus-paredes/mi-venganza

POEMA FINALE Maite Dono

2011-03-16T00:04:00.006+13:00

Distingo los cerrojos de las puertas francas

pero prefiero los cerrojos

Distingo la misericordia de la comida asquerosa

pero prefiero la comida asquerosa

Distingo la soledad de su cuerpo abierto, ofrecido

pero prefiero estar sola

Distingo los conejos ciegos y carcomidos de las espabiladas

ardillas

pero prefiero mil veces los conejos ciegos y carcomidos

Distingo las lagunas sucias e insalubres de los grandes bosques

y los grandes ríos

pero prefiero las lagunas sucias e insalubres (...)

Recoged mis huesos cuando os llame
Cuando diga que el sol ha herido la estancia y abrasado mi cuerpo
Cuando diga que huele en exceso a clorofila

Nunca os he amado

Extaido de:

http://lasafinidadeselectivas.blogspot.com/2011/03/maite-dono.html

EL REGRESO Ben Clark

2011-03-10T23:37:00.001+13:00

Regresar de la muerte es improbable.
Regresar del amor un imposible.

La persona que vuelve sin saber nunca a dónde,
bajo las tenues luces de farolas quebradas;

la persona que vuelve sin saber nunca a dónde,
sabiendo que sus viajes ya no sirven;

no conoce otra patria que el pecho de la ausencia.
No entiende ya la lengua de los hombres,
y todas sus costumbres le parecen banales.

Esa persona triste que ha visto medio mundo
buscando los dos cuartos desgajados del alma
no quiere volver nunca. No puede volver nunca.

De Cabotaje, Editorial Delirio 2008

2ª Edición 2009

Blog del autor:

http://www.delversoyloadverso.com/

LOS SUEÑOS Karmelo Iribarren

2011-03-08T23:30:00.000+13:00

Lo fueron todo
y ya los ves
ahora,

abatidos por los días
iguales,

como pasquines en los charcos.

Vivir
se reduce
a esquivarlos.

JUAN FALCÓN: CUBISMO POP-ART PARA EL SIGLO XXI

2011-03-04T23:30:00.003+13:00

Artista de 25 años Juan Falcón expone estos días en el Patio de los Naranjos (C/ Jovellanos 4 Oviedo) una pequeña muestra de su obra hasta el próximo 3 de Abril. Una buena oportunidad para pasarse por un local singular y con encanto en Oviedo y disfrutar de los vinos y viandas que se nos ofrecen a precios más que asequibles.

Para un neófito de la pintura como yo, es fácil decir porque los cuadros de Juan me gustan. Tienen fuerza, colorido y mundo propio. A caballo entre el mundo circense y de la música son explosiones de color que te dan en la cara y te hacen sonreír.

Autodenominado “el pintor de la felicidad” Juan deforma los objetos en ocasiones hasta darles vida propia. Un buen ejemplo es su cuadro escritor donde una simple mano y una pluma inspira al que aquí suscribe a escribir a través del mundo que me imagino al ver ese cuadro. Os dejo en esta ocasión con su obra gallo y os animo a que sigáis a este artista que está dando de que hablar y lo que le queda. Un artista independiente que acerca la pintura a los bares para disfrute de todos. En cuanto a lo del cubismo pop-art es una licencia que me permito para pobremente etiquetar su obra. Los expertos en arte sabrán perdonarme la osadía.

Podeis conocer mas cosas de este artista en su blog personal:

www.juanfalcon.blogspot.com

EL GRAFITTI DE UN YONKI

2011-03-01T23:16:00.002+13:00

Cuando todo se derrumba
Recuerda que la flor
Que nace del escombro

No elige su fotosintesis

LA CARA B DEL PAIS DE LAS MARAVILLAS

2011-02-22T05:48:00.004+13:00

En vieja prematura
Se convirtió Alicia
Al disfrazarse de Dr. Muerte

RÉMORA STILL ALIVE

2011-02-19T03:11:00.001+13:00

EN BRUTO

2011-01-28T23:21:00.002+13:00

En el fondo de mi calavera
Encontrarás el diamante
Que me tragué
Para sentirme rico

ENSEÑANZA

2011-01-14T22:26:00.001+13:00

A mi Madre, a la cual nunca podré escribir un poema que esté a su altura.

El Amor es una sombra borrosa e inquieta.
Pero si miro tranquilo y sereno
Lo encuentro en tu rostro.

COMPAÑEROS DE PUPITRE Y FARRA Lauren García

2011-01-03T22:15:00.004+13:00

Compañeros de farra,
de sábado empedernido
de pupitre que se torno en barra
en el malestar agitado de los días.
Flotan los recuerdos
como copas que se quejan en el aire.
Os absuelvo y me condeno
o finjo lo feliz que soy entre vosotros.
Recordar será evaluar a cuentagotas
dolor y felicidad.
Evocar será el destino
que nunca tuvimos.

Lauren García poeta, periodista, amigo y colaborador del fanzine Letra y Puñal.

En estos enlaces que os dejo abajo podreís saber mas cosas de él.
http://www.periodicodepoesia.unam.mx/index.php?option=com_content&task=view&id=1622&Itemid=1
http://www.poemaspoetas.com/lauren-garcia

YO DE MAYOR QUIERO SER ATARAXICO

2011-01-01T11:14:00.002+13:00

Se denomina ataraxia (del griego ἀταραξία, "ausencia de turbación") a la disposición del ánimo propuesta por los epicúreos, estoicos y escépticos, gracias a la cual un sujeto alcanza el equilibrio emocional - mediante la disminución de la intensidad de sus pasiones y deseos y la fortaleza del alma frente a la adversidad - y finalmente la felicidad, que es el fin de estas tres corrientes filosóficas. La ataraxia es, por tanto, tranquilidad, serenidad e imperturbabilidad en relación con el alma, la razón y los sentimientos. En el lenguaje común, también se denomina ataraxia a la sensación de indiferencia.
(Wikipedia)

Si la ataraxia se fuga
Con la lujuria
Nace la melancolía

RUBÉN RODRÍGUEZ: Poeta de raza

2010-12-30T00:09:00.007+13:00

Los que seguís este blog sabéis que no suelo comentar nada de los poemas que cuelgo.
Pero como en este caso voy a colgar el poema de un buen amigo voy a realizar esa excepción. Rubén aparte de ser uno de mejores amigos, es un poeta que me encanta. Y es que por si no lo sabéis yo soy muy amigo de mis amigos. Si fuese un mal poeta, sería mi amigo igualmente y no colgaría nada de él.
Poeta versátil que bebe de maestros muy distintos (Roger Wolfe, Cavafis, Pedro Salinas, Rulfo, Valente .....) tan pronto escribe un poema callejero, como uno histórico, como uno de tematica amorosa en la línea clásica. Y eso sólo por definirle a grandes rasgos ya que yo no soy ningún teórico de la poesía.
El caso es que ha publicado en el último nº del fanzine letra y puñal este poema que define muy bien la soledad y la dificultad de encontrar un amor en la sociedad moderna. Según sus propias palabras, un homenaje implícito y explicito a uno de sus escritores preferidos Juan Rulfo narrador mejicano. Podéis saber mas cosas de él en estos enlaces que os dejo abajo y sin mas os dejo con el poema:

www.escritoresdeasturias.es/escritores/R/ruben-rodriguez/biografia.html
www.rufianrodriguez.blogspot.com
www.revistafabula.com/documents/29.rubenRodriguez.pdf
www.escritoresdeasturias.es/literarias/numeros-anteriores/ano-2009/diciembre-numero-11/entrevista-a-ruben-rodriguez-por-javier-lasheras-y-jose-havel-131209.html

“La tierra de los perros”

¿Y cuánto gozamos?

Me viene este recuerdo

estúpido y misterioso

mientras la noche ya declina

y el licor bebido

es un huésped molesto.

Toda la vida

buscando el amor

como perros bajo estas calles,

con ahínco,

locos por morder los huesos

y la carne

de las mujeres soñadas

- ellas supongo que buscan lo mismo-,

nadie encuentra nada

en este laberinto.

Sólo la herida

del que marcha

o la ilusión vaga

del que llega envuelto en nuevos cantos.

Es ésta la tierra: un llano en llamas,

la tierra de los perros y de la vida,

la tierra de nuestros antepasados.

Es así, a dentelladas,

como vivimos y nos alimentamos

bajo este tiempo que se acaba.

Morder siempre ha sido nuestro sino.

Aquí siempre seguimos

hambrientos de todo.

EL FIN DE UN DIARIO

2010-12-25T13:18:00.001+13:00

Últimamente me estoy hartando de los humanos, tienen unas costumbres que no entiendo. Se dedican a comer animales muertos, se matan entre ellos y no respetan a sus mayores. Debe ser horrible vivir como uno de ellos. A mí que mi condición de zombi fue hereditaria siempre me ha llamado la atención toda la cultura basura que esos engendros escriben sobre nosotros. Como si comer carne viva de un hijo puta fuese pecado. Mi familia me dice que no me preocupe, su fin se aproxima ya que su civilización está al borde del colapso. Somos más fuertes que ellos y además no tienen ya control de las desapariciones y muertes que provocamos. Y es que en el fondo somos unos blandos, sólo nos comemos a los peores. Asesinos, pederastas, violadores son nuestros primeros objetivos. Pero la condición humana es increíble, la gente perversa se reproduce y no damos abasto. Hace años me contaba mi abuelo que se había tratado de convertirlos en zombis, pero el experimento fue un desastre. Se dedicaban a comer carne humana sin ningún recato, iban con la chorra fuera por la calle y encima tenían ambiciones políticas. Así que después del fallido intento con el presidente del Gobierno, el consejo supremo de los zombis decidió que no se podía permitir más infecciones a humanos. Yo que pertenezco a la primera generación nacida bajo el plan especial de ayuda a familias zombis sin hijos, me parece estupendo. Según los cálculos más optimistas en unos veinte años tendremos la tierra controlada y con la población de humanos justa para tenerla en rebaños. En ese momento, llegará el Mesías a gobernar nuestro mundo. Todo esto me parece muy bien, pero yo tengo un problema muy grande, a esa edad ya tendré cuarenta años y como la ley zombi exige me meterán en las cúpulas de aislamiento para mayores, la manera en que combaten la demencia precoz incurable que asola a nuestra raza. Siete días a la semana encerrado, un solo humano vivo de rancho al día y una hora de paseo en soledad excepto los fines de semana que se amplia a dos horas para que los músculos no se atrofien.
Por eso ahora mismo algún empleado de limpieza estará recogiendo mis sesos esparcidos por la pared por una Mágnum 44 mientras los eruditos de nuestra raza se preguntan porque el índice de suicidios ha aumentado tanto.

P.d: Este relato aparece en el nº 10 del fanzine Vinalia, para más información:

http://vinaliaplan9espacio.blogspot.com/

CARTA DE LUCRECÍA BORGÍA A SU CONFESOR Carlota Caulfield

2010-12-24T04:25:00.000+13:00

Padre, si usted fuera mujer
entendería las razones
y no me haría decir tantas avemarías
Padre, ¿no se da cuenta?
mi castigo de ahora
es libertad en el siglo XX.

PREPARACIÓN PARA EL OLVIDO Alfonso Calderón

2010-12-21T23:07:00.000+13:00

Qué triste es el sonido
que busca las manos
sin devolver ecos.

Qué poco basta
para entregar un labio
al esquema de un beso.

Y en fin qué solos quedamos
cuando un llanto nos sobra
y es inútil toda huída

AHORA María Elena Walsh

2010-12-20T09:15:00.000+13:00

Ahora como un ángel apareces
y me rodeas sin decirme nada.
Ángel que yo cuidara tantas veces
sin saberlo, callada.

En todo lo que miro permaneces
como el aire feliz de la mirada.
Me parezco a tu ausencia y te pareces
a mí resucitada.

Porque viniste cuando me moría
a devolverme a vivas caridades;
porque mi noche muda se hizo día

por gracia de tu voz iluminada,
en esta eternidad con que me invades
yo que no era, soy tu enamorada.

EL POEMA DE AMOR QUE NUNCA ESCRIBIRÁS Carlos Marzal

2010-12-17T21:35:00.001+13:00

Debería nombrar (debería intentarlo)
el afán hasta hoy por ti dilapidado
en perseguir amor, que quizá fuera tanto
como el afán de huir, fatigado hasta el asco,
de todas las trastiendas, repletas de fracasos,
que los cuerpos arrastran, y en que nos arrastramos.

Debería acoger, dar lugar a unos labios
que nombraran sin fe, sólo de cuándo en cuándo
-por momentos, sinceros; por momentos, falsarios-
diálogos de alcoba que pareciesen tangos
(eso acaban por ser, o algo más triste acaso,
siempre que en la distancia solemos evocarlos):

De esta vida tan sucia, de sus trabajos vanos,
me consuela, mi amor, el fingir, fabulando,
otra eterna contigo, cogidos de la mano.
Y habría de alojar dictámenes sagrados,
con los que, ya bebidos, tanto nos excitamos:
De entre todas las perras que en la noche he tratado,

la más perra eres tú. Debería, malsano,
contener esas citas de los domingos vastos,
insulsas y festivas, amasadas de hartazgo,
en que la vida toda se obstina en maltratarnos,
con su aire de ramera experta en el contagio
del odio hacia la vida, del tedio y del cansancio.

No podrían faltar los cuerpos del verano,
cuando la adolescencia ardía por el tacto,
en especial aquél de todo lo vedado.
Ni habría de omitir el vicio solitario,
por el amor perdido en inventar los rasgos
del amor, que, entretanto, no dormía a tu lado.

Y en él habitarían con todo su sarcasmo
-al fin y al cabo son tristes muertos de antaño,
fragmentos de tu vida que salvas del naufragio-
las cartas sin respuesta; yesos aniversarios,
tiernamente ridículos después de celebrados,
que dejan en el alma aroma a mal teatro.

Y los reproches mutuos, merecidos y agrios,
dirigidos al centro del dolor, como un dardo
con toda la miseria que acarrean los años.
El placer del acoso, cuando el amor intacto,
y cuando la ignorancia, ese bálsamo arcano,
no señalaba límites al indudable ocaso.

El maldito poema tanto tiempo aplazado,
y que no escribirás, porque el tema es ingrato,
querría redimirte de todos tus letargos.
Una voz que te daña diría murmurando:
Del amor, amor mío, te quiero siempre esclavo,
para que tus palabras no tengan que inventarlo.

Quien a ese poema de amor dilapidado
incauto se atreviera, sin calcular el daño,
amaría el amor, probablemente tanto
como el afán de huir, fatigado hasta el asco,
de todas las trastiendas, repletas de fracasos,
que los cuerpos arrastran, y en que nos arrastramos.

De "El último de la fiesta"

EXPOSICIÓN DE PINTURA ''MEMORIAS''

2010-12-17T00:39:00.004+13:00

El próximo viernes 17 de diciembre se presenta obra inédita del pintor Juan Falcón, en el café que lo ha visto nacer artísticamente. Una serie de retratos, memorias individuales que nos harán conocer a otros personajes que deambulan entre las calles y cafés.

Juan Falcón crea personajes del mundo de la noche y el varieté, hombres que fuman en pipa, mujeres que miran a la cámara como si se tratase de la pose ante el fotógrafo que le indica como colocarse para la instantánea. En ocasiones crea animales como salidos de un mundo mitológico muy particular y los bautiza con nombres que se convierten en títulos.
Esa parada en el tiempo es el que representa Juan en sus obras, unos segundos, una instantánea, una mirada, un suspiro, ese tiempo que deja el color en nuestras memorias.

EXPOSICIÓN DE PINTURA ''MEMORIAS''
del 17 de diciembre al 17 de enero
Café la Cooperativa - Calle González del Valle, Oviedo
Inaguración: viernes17 de diciembre las 20 horas

NUEVO ARTEFACTO INCENDARIO DEL ENFANT TERRIBLE DIEGO MEDRANO

2010-12-10T03:56:00.003+13:00

Os invitamos a la presentación de "Dejemos el pesimismo para tiempos mejores" el viernes 17 de diciembre a partir de las 8 de la tarde en la cervecería Plaká. En el acto participará el autor Diego Medrano, acompañado por Igor Paskual, columnista de El Comercio e integrante de la banda de Loquillo. Habrá vídeos, cañas, libros, buen humor y ganas de fiesta. Y estaremos rodeados de las flotantes ilustraciones originales de Miguel G. Díaz, que también acudirá al evento.

(Texto extraido del blog de la Editorial Pez de Plata)

http://blogpezdeplata.blogspot.com

HAGAMOS UN TRATO Mario Benedetti

2010-12-09T06:52:00.000+13:00

Compañera
usted sabe
puede contar
conmigo
no hasta dos
o hasta diez
sino contar
conmigo

si alguna vez
advierte
que la miro a los ojos
y una veta de amor
reconoce en los míos
no alerte sus fusiles
ni piense qué delirio
a pesar de la veta
o tal vez porque existe
usted puede contar
conmigo

si otras veces
me encuentra
huraño sin motivo
no piense qué flojera
igual puede contar
conmigo

pero hagamos un trato
yo quisiera contar
con usted

es tan lindo
saber que usted existe
uno se siente vivo
y cuando digo esto
quiero decir contar
aunque sea hasta dos
aunque sea hasta cinco
no ya para que acuda
presurosa en mi auxilio
sino para saber
a ciencia cierta
que usted sabe que puede
contar conmigo.

N.C.V.M (minioración bastarda para agnósticos)

2010-12-04T03:27:00.004+13:00

Despertar como niño de piel débil e ilusión por Matar.
Pensar que el Eterno Retorno existe.
Pero nunca se puede volver y los años pasan como cicatrices de la Vida.
Así que hay que esperar tranquilo, sereno y sonriente.
A la Dama de la Guadaña para casarse con ella por lo civil (o por lo criminal)
Después solo la Nada y quizás encontrar que Jesus estaba muerto de verdad.
Y lo habías asesinado tú o el vecino de enfrente.
Eso iba a dar igual, la policia ya está borracha en el Infierno con el Creador.

DESPEDIDA TEMPORAL DE ESTE BLOG

2010-11-24T00:36:00.002+13:00

No me resigno a dar la despedida a tal altivo y firme sentimiento que tanto impulso y luz diera a mi vida.

Manuel Altolaguirre

P.d: A veces en la vida hay que escoger a que dedica uno el tiempo. Y ahora mismo el mio es limitado. Así que os dejo temporalmente pero sabiendo que tarde o temprano volveré.

ELEGÍA 2 José María Valverde

2010-11-23T01:16:00.000+13:00

Tú debes ser un ángel
de un edén que he perdido y no recuerdo.
Tienes la luz y aroma conocidos
de un mundo que he vivido, no sé cuando,
más allá de los bosques de mi infancia;
de un mundo amigo y dulce,
de una paz primitiva
que siento perdurar en los demás humanos,
y que a través de tu cristal aún miro,
en la luz de tus ojos.

Por esa luz me llega a este destierro
mi nombre, pronunciando con la cadencia vieja
de cuando yo era niño y me llamaban...
Son como las estrellas que mira un prisionero.
Sobre tu labio tienes, blancamente,
inminencia de vuelo de ala de mariposa.
...Ay, qué triste me pones;
resucitas mis tardes con la luz que tuvieron,
mis sueños por rincones,
mis anhelos difuntos,
aquel alma perdida.

De "Nuevas elegías. Anticipo"

METÁFORA A LO FORREST GUMP

2010-11-18T01:40:00.001+13:00

La Vida es como una maquina de discos.
Nunca sabes que canción tendrás que bailar mañana.

LETRA Y PUÑAL EN AVILES

2010-11-16T01:16:00.003+13:00

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Este Sabado día 20 andaremos por Aviles junto a toda esta gente maja que figura en el cartel compartiendo un poco de poesía, literatura y música.
Si te acercas no te arrepentirás (Umbralín dixit)

P.d: Los asistentes tendrán la ocasión de adquirir el nº 4 del fanzine, así que daros prisa que nos los quitan de las manos.

TRANSVERSOS. X JORNADAS DE LITERATURA DE LA ASOCIACIÓN DE ESCRITORES DE ASTURIAS (Pravia - 6/11/2010)

2010-11-13T01:37:00.001+13:00

Video: José Luis Espina

ELREBELDE Pilar Paz Pasamar

2010-11-12T04:41:00.000+13:00

A mí la nieve me quema
siendo la nieve tan fría...

¿Que dentro? Salgo a la calle.
¿Que fuera? -No, ¿Que de día?
-Yo salgo de noche. ¿Que
de noche?
Y mi alma se empina
para darse contra el sol
rotundo del mediodía.

No. Si me tiendes tu mano
la apartaré de las mías,
si ponéis entre barandas
mi regresada alegría,
romperé los barandales
en seguida.

Ni tú, ni el otro, ni vuestra,
ni de nosotros. Mi vida
un «no» contra todo y siempre:
«no, así no», como una fría
espada de pesadumbre
contra márgenes y guías,

¿Que los demás? Los demás
podrán, pero yo no. Mira:
es preferible quedarse
seco como la ceniza.

No, a mí no. Descalzo y limpio
mi corazón no se agria,
pájaro neutral de marzo
vivo como él todavía.

Mi pie, mi mano. La mía.

¡A mí la nieve me quema
siendo la nieve tan fría!

UN POEMA DE FERNANDO BELTRÁN

2010-11-09T00:40:00.003+13:00

la voz de los poetas,
los que aventan palabras, los que tejen la piedra,
los que avivan los grifos del incendio y se lavan los dedos
en sus llamas, los que esculpen espejos como arterias
y echan bloques de azúcar en los campos
minados de la sangre, los que sueñan cuchillos
y atraviesan el filo de las noches con un pie en la galerna
y otro quieto en el barro de las casas natales, los que llaman
a voces a los botes, y callan luego al borde del rescate
y ven cómo se aleja la ambulancia pasándoles de largo,
los que atizan cometas y hurgan calmas y confunden
las rayas de las cebras con las rayas de un tigre,
el galope de un pez con la espina de un árbol,
los que tienen siempre hambre, los saciados, los que buscan
sinfín y al fin se abocan como dientes de leche
condenados al tránsito, los que arrojan palomas
a sus pozos y arena a sus paraguas, los que no
se conforman, los pálidos la miel los contagiados,
los que nunca se rinden, los que mueren de pie bajos los cascos
de los mismos caballos que inventaron, los que arengan
al poema con sus tropas, verso a verso ordenadas
y engañan luego al mundo con sus banderas blancas,
los que imantan las brújulas de lluvia
y al calor de la herrumbre, una noche de perros
inventaron el don de las metáforas

(Del libro "El corazón no muere")

P.d: Un gran poeta, pero lo mejor del asunto es que parece una gran persona. Y es que hay poetas grandes y grandes personas. Y yo prefiero a las personas, sean poetas, albañiles, basureros o practiquen el noble arte de vivir del cuento.
No había tenido el placer de escucharle recitar pero desde luego que es una maravilla.

X JORNADAS DE LITERATURA EN PRAVIA

2010-11-06T09:35:00.006+13:00

A modo de breve presentación:

Del árbol de los tiempos nos hemos desprendido
bajo todo un sistema de galaxias de años;
y ahora estamos mirándonos y nos vemos extraños
igual que dos océanos que se hubieran unido;

hemos viajado tanto, es tan hondo el misterio
de coincidir, y amarse, desde vías tan remotas;
aún estamos buscándonos en el tiempo: dos motas
de polvo de ciprés tanteando un cementerio;

nos estamos mirando como dos aves pobres,
lastimados de vuelo, lastimados de espacio,
lastimados del tiempo que nos ha estado viendo;

nos estamos mirando lo mismo que dos sobres
cerrados el uno frente al otro que, despacio,
se van abriendo, se van abriendo, se van abriendo.

FELIX GRANDE

Han empezado las X Jornadas de literatura de Pravia. Un importante elenco de poetas han abierto fuego. Y aquí estaremos el fin de semana compartiendo buena literatura y experiencias.

Más información en:

www.escritoresdeasturias.es

REMORA LIVE

2010-10-31T03:50:00.001+13:00

LETRA Y PUÑAL vs RADIO ARTENATIVA

2010-10-22T23:58:00.001+13:00

SILOGISMO POÉTICO

2010-10-22T23:23:00.000+13:00

Los pinceles de la memoria diferencian instantáneas. Los cuadros de los grandes pintores explotan emociones. El lenguaje es caprichoso, no entiende de instintos primarios. Un poeta nunca entenderá Altamira, pero un buen poeta silencia y calla.
Esa brutalidad de colores, un buen pintor la escribe, y el poeta en fuga intenta descifrar.

2010-10-22T23:20:00.000+13:00

La escritura exige prostitución emocional.

EL DISPUTADO VOTO DEL SEÑOR CAYO

2010-10-08T03:34:00.003+13:00

Estimados seguidores de este blog:

Voy a ser breve, necesito vuestro voto para la campaña electoral de un mindundi.
Pinchar en este enlace y darle 5 estrellas. El mindundi os lo agradecerá conviritendose en un hombre de provecho.

http://certamenliterario.megustaescribir.com/2010/10/06/mindundi/

ETERNIDAD

2010-09-20T01:10:00.000+12:00

Ciertas naturalezas
Incluso muertas
Sobreviven
A sus propias ausencias

DEFECTO EMOCIONAL

2010-09-08T23:48:00.002+12:00

A la manera de José María Valverde

Todo pasa,
Todo se olvida,
Nada permanece,
Sólo espero
Que tu afecto,
Crezca en mí
Como una ola
Y si algún dia flaqueo
Será porque los faros
Que son tus ojos
No iluminan bastante
Mi corazón de ciego

2010-08-27T03:05:00.000+12:00

Lo que más debe de temer un animal racional es la locura que procede del llanto seco.

LA PIEDRA Zbigniew Herbert

2010-08-25T11:14:00.000+12:00

La piedra es la criatura
perfecta

igual a sí misma
vigilante de sus fronteras

exactamente repleta
de pétreo sentido

con un aroma que a nada recuerda
a nadie espanta no despierta codicia

su ardor y frío
son justos y están llenos de dignidad

siento su duro reproche
cuando la apreso en mi mano
y su noble cuerpo
absorbe el falso calor

-Las piedras no se dejan domesticar
hasta el final nos mirarán
con su mirada tranquila clarísima

1961

Versión de Xaverio Ballester

FASCISMO POÉTICO

2010-08-16T05:44:00.001+12:00

Asómate al barranco de mi soledad
Verás subir el ipc de mis sueños

Y entonces no tendrás escapatoria
Te robaré los tuyos
Y los descongelaré

Así que ten cuidado
Soy un nazi del sentimiento
Y el horno crematorio te espera

2010-08-12T01:19:00.000+12:00

Las calaveras
No tienen estrías
Para sus dolores

2010-08-03T00:04:00.002+12:00

Ni siquiera la sonrisa
Salva a un animal
De su propio olvido

CATARSIS

2010-07-21T08:26:00.005+12:00

A mi corazón le han escupido
Eres el poeta de la soledad
En incontrolable latido
Ese martillo me persigue
Y me alcanza
(Cuando más me quieren)
Así que voy a mentir
Y declararme poetastro
De ese modo huiré de la tormenta
Porque me resulta fácil
Vivir en el fuego de los garabatos
Quemar el tiempo con palabras
Y reventarlas con poemas abortos
Que liman mi cárcel mental
Esa que yo, tú y el vecino del quinto
Llevamos dentro

LA RONDA DE LOS PRESOS Vincent Van Gogh

2010-07-19T05:16:00.005+12:00

(Carta a su hermano Théo)

.- Un pájaro en la jaula, en la primavera, sabe muy bien que hay algo para lo cual serviría, siente fuertemente que hay algo que hacer, pero no lo puede hacer. ¿Qué es? No lo recuerda bien, después tiene ideas vagas y se dice: "Los otros hacen sus nidos y tienen sus hijos y crían la nidada"; después se golpea el cráneo contra los barrotes de la jaula. La jaula sigue allí y el pájaro vive loco de dolor.
Sin embargo, el prisionero vive y no muere, nada se muestra exteriormente de lo que ocurre interiormente, se lleva bien, está más o menos alegre al rayo del sol. Pero viene la temporada de la migración. Acceso de melancolía. "Pero", dicen los niños que lo cuidan en su jaula, "tiene todo lo que le hace falta". Pero él mira afuera el cielo henchido, cargado de tempestad y siente la rebelión contra la fatalidad dentro de sí.
Y los hombres se hallan a menudo en la imposibilidad de hacer nada, prisioneros en no sé qué jaula horrible, horrible, muy horrible.
No siempre sabremos decir qué es lo que nos encierra, lo que nos cerca, lo que parece enterrarnos, pero sentimos, sin embargo, no sé qué barras, qué rejas, qué paredes. ¿Todo esto es imaginario, fantasía? No lo creo; y después uno se pregunta: "Dios mío, ¿será por mucho tiempo?, ¿será para siempre?, ¿será para la eternidad?".
¿Tú sabes cómo puede desaparecer la prisión? A base de afecto profundo, serio. A base de ser amigos, ser hermanos, amar: así se abre la prisión como una fuerza soberana, como un encanto poderoso. Pero el que no tiene esto permanece en la muerte .-

Vincent Van Gogh.

CUANDO ESCUCHES EL TRUENO... Ana Ajmatova

2010-07-19T04:25:00.001+12:00

Cuando escuches el trueno me recordarás
y tal vez pienses que amaba la tormenta...
El rayado del cielo se verá fuertemente carmesí
y el corazón, como entonces, estará en el fuego.

Esto sucederá un día en Moscú
cuando abandone la ciudad para siempre
y me precipite hacia el puerto deseado
dejando entre ustedes apenas mi sombra.

EL INFIERNO ESTÁ EN MÍ Ángeles Mora

2010-07-16T02:30:00.002+12:00

Pasos de un peregrino son errante
Góngora

El infierno no son aquellos otros
que siempre se quedaron lejos
de mi calor:
el infierno soy yo.
Mi nombre es el desierto donde vivo.
Mi destierro, el que me procuré.
No me he reconocido en este mundo
inhóspito,
tan ancho y tan ajeno.
Supe que mi equipaje, demasiado indeciso,
pronto me delataba: este mundo tampoco
se reconoce en mí.
Yo siempre estuve fuera,
en otra parte siempre.
Soy una extraña aquí.
Sólo tengo una fuerza, sólo un secreto acaso:
esta voz que me escribe,
el doble que me habita en el silencio.
Este otro, mi infierno,
el vértigo
que al despertar me empuja
a una huida sin fin.

Estos son sólo pasos
de un peregrino errante.
Los caminos
que no me pertenecen,
las palabras prestadas que los días
dejaron en mi oído.

THE GUN CLUB Carry home

2010-07-15T01:22:00.000+12:00

Come down to the willow garden
with me
come go with me
come go and see

Although I've howled across fields and my eyes
turned grey
are yours still the same?
are you still the same?

Carry Home
I have returned
through so many highways
and so many tears

Your letter never survived the heat of
my hand
my burning hand
my sweating hand

Your love never survived the heat of
my heart
my violent heart
in the dark

Carry Home
I have returned
through so many highways
and so many tears

Carry Home to where I am from
carry to the place that I have come
carry to the dust and flies behind me
carry to the cracks and caves on the face of me

Oh, but I didn't change, I just had to work
Yeah, but I didn't change, I just had to work
and now I'm home, and now I'm home
do you still want me?
Now, that I'm home

Come down to the willow garden with me
come go with me
come go and see

ARDER Jorge Boccanera

2010-07-14T21:15:00.001+12:00

Cuando nos besamos trituramos un ángel.
Su última voluntad será nuestro deseo.
Tiempo habrá para escupir sus vidrios de colores,
su sombrero de plumas,
barajas manoseadas por tahúres y ahora

hay que hacerlo entrar,
ofrecerle licor (que él viene de morirse),
acercarle una silla (que lee en la oscuridad).

Dirá sus baratijas,
su forma de guiarnos al secreto de la vieja
estación.
Dirá que el vino está hecho de hojas secas,
que puede hacer un fuego con tu rostro y el mío.
(Ni un centavo de luz a su trabajo).

Cuando nos besamos desollamos un ángel,
un condenado a muerte que va a resucitar en
otras bocas.
No tengas lástima por él, sólo hay que hincar el
diente
y triturar al ángel.
Abrir tus piernas blancas y darle sepultura.

Desde la primera fiebre del amor a su infortunio, desde el tierno segundo... DYLAN THOMAS

2010-07-13T21:33:00.002+12:00

Desde la primera fiebre del amor a su infortunio, desde el tierno segundo
hasta el hueco minuto del vientre,
desde el primer atisbo hasta el tijeretazo umbilical
la edad del pecho y la época feliz del delantal cuando ninguna boca
se agitaba en torno al hambre suspendido,
y el mundo entero era uno solo, una nada ventosa,
bautizaron mi mundo en un fluir de leche.
Y la tierra y el cielo fueron un solo cerro al aire,
el sol y la luna derramaban una misma luz blanca.

Desde la primera huella del pie descalzo, desde la mano que se eleva
y la irrupción del pelo,
desde el primer secreto del corazón, el fantasma que advierte,
y hasta el primer asombro mudo ante la carne,
el sol fue rojo y la luna fue gris,
y la tierra y el cielo fueron cual dos montañas que se encuentran,

El cuerpo prosperó, los dientes en las encías meduladas,
los huesos que crecían, el murmullo del semen
dentro de la glándula santificada, la sangre bendijo al corazón,
y los cuatro vientos, que tanto tiempo soplaron al unísono
abrillantaron mis orejas con la luz del sonido,
llamaron en mis ojos con el sonido de la luz.
Y fue amarilla la multiplicación de las arenas,
cada grano dorado salpicaba la vida en su vecino,
verde era la casa cantarina.

La ciruela que mi madre arrancara maduró dulcemente,
el niño que dejara caer desde la oscuridad de su costado
hacia el regazo cavado de la luz, creció fuerte,
musculoso, enmarañado, atento a los gemidos del muslo
y a la voz que, como una voz de hambre,
arañaba en el sonido del viento y del sol.

Y desde el primer deterioro de la carne
yo aprendí el lenguaje del hombre para enroscar las formas del pensar
en el idioma pétreo del cerebro,
para llenar de sombras y tejer nuevamente la trama de palabras
dejada por los muertos que, en su césped sin luna,
no necesitan del calor de la palabra.
La raíz de las lenguas se termina en un cáncer exangüe,
no es más que un nombre que los gusanos hacen cruz.

Aprendí los verbos de la voluntad y supe mi secreto;
las claves de la noche golpearon en mi lengua;
donde antes había sólo una, hubo de pronto muchas mentes sonoras.

Un solo vientre, un solo espíritu vomitó la materia.
Un pecho amamantó al fruto de la fiebre,
aprendí la otra cara del cielo que divorcia,
el globo dos veces enmarcado que giraba;
un millón de cerebros alimentaron al retoño
que divide mis ojos;
la juventud, de veras se abrevió; las lágrimas de la primavera
se diluyeron en el verano y en las cien estaciones;
un sólo sol, un único maná, fue calor y alimento.

Versión de Elizabeth Azcona Cranwell

LA ESPERA Alfredo Buxán

2010-07-10T01:24:00.000+12:00

La silenciosa cosecha de todos estos años
se agosta en los cajones, envejece conmigo.
De tarde en tarde, mi mano se distrae
quitándoles el polvo a esos vestigios
de emoción
que se niegan a morir. Vuelven siempre,
sumisos, al anónimo reposo de la espera.
Se alinean al azar bajo inseguros rótulos
que alivian, como huellas, mi paso por el tiempo.
Austeros epitafios,
sombras, murmuraciones vagas
que se acogen, como gatos,
a la escueta caricia de la melancolía.

EPITAFIO PARA LA TUMBA DE UN POETA José Hierro

2010-06-29T21:32:00.001+12:00

Toqué la creación con mi frente.
Sentí la creación en mi alma.
Las olas me llamaron a lo hondo.
Y luego se cerraron las aguas.

A... Alexander Pushkin

2010-06-29T03:21:00.001+12:00

(Kern)*

Recuerdo aquel instante prodigioso
en el que apareciste frente a mí,
lo mismo que una efímera visión
igual que un genio de belleza pura.

En mi languidecer sin esperanza,
en las zozobras del ruidoso afán,
tu tierna voz se oyó en mi largo tiempo
y soñaba con tus divinos rasgos.

Transcurrieron los años. La agitada
tormenta dispersó los viejos sueños
y al olvido entregué tu tierna voz
así como tus rasgos celestiales.

En cautiverio oscuro y tenebroso
mis días en silencio se arrastraban,
sin la deidad y sin la inspiración,
sin lágrimas, sin vida, sin amor.

Mas ahora que el despertar llegó a mi alma,
y de nuevo apareces ante mí,
lo mismo que una efímera visión
igual que un genio de belleza pura.

Y el corazón me late arrebatado
porque en él nuevamente resucitan
La inspiración y la divinidad
y la vida, y el llanto y el amor.

*Anna Pyetróvna Kem (1800-1879)

Versión de Eduardo Alonso Duengo

VUESTRA FELICIDAD Ramón Egea

2010-06-28T08:21:00.001+12:00

Me gustáis mucho
me gusta mucho estar con vosotros
me gusta vuestra felicidad
es lo que más me gusta de todo
ojalá pudiera estar cerca de ella siempre
como un reportero alcohólico y divertido
que registrara cada detalle.
Os acompañaría, si me dejarais,
a París
me quedaría en la recepción del hotel
cuando subierais a la habitación
seguramente aprovechando el wifi,
sentado en aquellos viejos asientos morados,
comparando París con Roma en mi imaginación,
como comparan en las revistas para chicas
el primer beso y el último polvo
sobre el albornoz.
Intentaría escribir mejor que nunca,
bajo los clavos de la Eiffel abriría mi cuaderno
y pondría:
vuestra relación es autosuficiente
vuestro amor es Cataluña
a la que le sobran los vecinos pobres
y sin embargo tiene que financiarlos
vuestro amor es Cataluña
que tiene chimeneas prodigiosas
mar y montaña
castellano y catalán,
no hace falta salir de vuestro amor
para estar al alcance de cualquier cosa.
Alguna vez tendríais que acabar yendo a Estocolmo
-es algo inevitable-
Estocolmo es una ciudad por la que pasa un río anchísimo,
yo conozco buenos supermercados allí
allí la gente habla en inglés
yo os haría las fotos,
él tiene un libro dentro
muy dentro,
la grandeza está tan cerca de vosotros
y de mi por estar tan próximo
que quema,
me gusta que celebréis ese ardor en París,
París es una ciudad donde está bien venir a beber vino
en la calle,
y a pedirle cosas a una mujer y que la mujer te las entregue
también es una ciudad apta para morir
o eso dice la gente,
en los aviones intentaría reservar asientos de ventanilla
para mí,
me encanta veros dormir juntos,
por respeto solo puedo veros así en los aviones
transoceánicos,
porque en la habitación vuestra no me meto,
salvo para jugar a las cartas,
o beber una botella de vino Lambrusco
mientras vemos la tele o cantamos
tenía tanto-tenía tanto-tenía tanto.
Os quiero más de lo que he querido a nada nunca
ojalá seáis eternos
como las piedras rojas
que aguardan al fin del mundo
en el centro de la Tierra.

de "La estera"

VINALIA TRIPPERS: PLAN 9 DEL ESPACIO EXTERIOR

2010-06-27T07:10:00.002+12:00

Al fin tenemos en nuestras manos el nuevo Vinalia Trippers recién aterrizado del Espacio Exterior y aún calentito...

El resultado:

41 relatos inéditos ilustrados por los mejores dibujantes del Planeta Tierra + 1 fotonovela alienígena + 1 portada desplegable de M.A.Martín + 1 Suplemento Poemash dedicado a Raúl Núñez con 12 poemas inéditos.

El fanzine se pude solicitar ya por correo en

vinaliatrippers@yahoo.es

al precio de 6 euros + gastos de envío
y los primeros ejemplares, hasta agotar existencias,
se acompañarán de uno de nuestros psicotrónicos pins marcianos.

Las presentaciones, eso sí,
para después de la abducción del verano.

La mejor literatura e ilustración independiente de este país de nuevo al alcance de vuestras manos.

¡¡¡ Déjate abducir !!!

TRANSVISION VAMP Baby I don´t care

2010-06-27T01:16:00.000+12:00

DANIEL COHN-BENDIT Sobre ayuda económica a Grecia

2010-06-24T22:37:00.002+12:00

EL ENEMIGO NÚMERO UNO DEL ARTE Leonardo Ibañez

2010-06-23T03:09:00.003+12:00

Es interesante poder hacer un análisis de la situación caótica actual en la que el poder económico y la burguesía tienen inmersos a la mayoría de la humanidad. Un poder que lentamente a transformado el arte en su enemigo número uno, sistema que realmente nunca se ha preocupado del bienestar de los seres humanos a ningún nivel donde estos se encuentren y menos de su desarrollo humanista, el cual de acuerdo a los estudiosos en estas materias ese ser es parte esencial como un sujeto social viviente y participante de la sociedad.

No debemos olvidar que el arte surge desde los comienzos de la humanidad como una necesidad de expresión del hombre; nace de la pasión propia de ese hombre para construir un medio de exteriorización de su vida interior trascendiendo la materialidad de las cosas. Hegel piensa que el “Arte nace de la necesidad de representarse la Idea mediante imágenes sensibles que se dirigen a los sentidos y al espíritu al mismo tiempo.” Fenomenología del Espíritu, 1985.
El arte por naturaleza, siempre estará creando valores nuevos pues la vida diaria y real es la fuente desde donde el artista nutre su creación en cualquiera de sus manifestaciones (danza, teatro, cine, escultura, pintura, poesía, novela, etc)

El arte, a mi entender se le esta dejando disecarse gradualmente para transformarlo en un juego donde se le tome y se deje sin haber dejado ninguna huella. El arte esta cruzando por una crisis ya que el estrato que lo sustenta en este caso la sociedad burguesa esta en una crisis, no solo económica sino moral. Me da la impresión que las ideas de desarrollo y progreso aparentemente han comenzado a estancarse al darse cuenta la burguesía que ya no puede en forma tan fácil despojar a los pueblos, y mentirles descaradamente acerca de las maravillas que vende.

El arte que nos hemos acostumbrado a ver en general es el producto ideológico de la burguesía, el cual lo ha manejado a su antojo, alterándolo para transformarlo en un mero producto con un valor comercial, y por ende el artista trastoca su función cuando lo elevan como un ser dotado de poderes (el hecho de ser creador) que otros no tienen o sea haciendo que se rompan los vínculos entre el hombre y el mundo, produciendo una inmersión en un mundo ilusorio, que se desarrolla conforme a leyes inmanentes. Este ser como por arte de magía se transforma en un creador de mitos, pero en esta dialéctica el mito en si es una desvalorización del mito como tal. Este arte que vemos a diario se inscribe en el manejo del poder y los valores de la burguesía, que dicta las decisiones que la minoría tendrá que acatar, este arte mantiene alienado a la masa en el estrato más bajo el cual más de algunas veces recibirá las migajas.

Ahora, debemos establecer que la cultura burguesa es parte de una entidad totalizadora que en estos momentos tan cruciales coloca al arte dentro de su estrategia mundial de “seguridad nacional”, con los resultados previsibles de que todos aquellos que se opongan, o sus creaciones con contenidos sean contrarias a sus propósitos sean acusados de terroristas, o complices de estos con el consabido resultado de que sean asesinados, desaparecidos, torturados o encarcelados. El arte comprometido para la burguesía y el capitalismo siempre ha sido su enemigo por lo tanto se le estrangula en la forma de recortes presupuestarios, recortes dirigidos hacia todos los organismos que de una manera u otras sirvan a los intereses del pueblo (recortes en los servicios sociales, culturales, Salud pública, Educación). El arte burgués ha empezado una peligrosa espiral destructora, y como dice Fernando Buen Abad Dominguez “y se somete a los designios de los peores valores estéticos de clase cuyo fin radica en amedrentar, aterrorizar, debilitar y fragmentar a los pueblos. El artes burgués ha entrado en una fase de destrucción, material y semiótica, victimado por el individualismo mercenario donde solo tiene “valor” el “valor de Mercado” que necesita esconder muertos y capitales acumulados delictivamente, como casi todo el capitalismo. Arte para lavar dólares y para lavar muertos…..” León Trotsky: la imaginación (revolucionaria) al poder.
O si no, tenemos que remitirnos a la historia no muy lejana y actual de Latinoamerica donde por el solo hecho “pensar diferente” artistas e intelectuales corren el riesgo de ser perseguidos. Así es el caso de Victor Jara, cantautor chileno cuya terrible muerte se transforma en el ámbito mundial en un símbolo de la violencia burguesa en contra de un creador de origen humilde.
Viene al caso citar a Adolfo Sánchez Vázquez Quien establece “Que en cierto sentido cada sociedad tienen el arte que merece. Porque el arte favorece o tolera, y porque los artistas como miembros de la sociedad crean de acuerdo con el tipo particular de relación con la sociedad. Esto significa que arte y sociedad lejos de encontrarse en una relación de mutua exteriorización o indiferencia, se buscan uno al otro o se rechazan uno a otro, se encuentran o se separan, pero nunca se podrán dar la espalda.
La importancia de la relación entre arte y sociedad será negado, o será minimizado, por todos esos que ven el arte como una actividad gratuita o de simple juego, o esos otros que la consideran como una manifestación radicalizada de un individualismo, u otros que creen que el arte está en una esfera totalmente separada y escapa a todo condicionamiento. Mientras, el arte pueda tener un valor intrínseco, esta necesidad no implica gratuidad, mientras que el arte pueda ser una expresión de lo más profundo de la individualidad, es una realidad real y concreta, no una individualidad abstracta concebida al margen de la sociedad, y mientras el arte puede ser una esfera autónoma, esto no niega su acondicionamiento….” Art and Society: Essay in Marxist Aesthetics, Montly review Press, 1973.

Somos testigos de como lentamente se estrangula al arte como manifestación y expresión se le cercena en los sistema curriculares de las escuelas, en mi caso personal trabajando en educación en el Distrito Escolar de Los Angeles (California, USA) soy testigo de como el arte y también la educación física han sido desterradas y no participan de las otras asignaturas (matemáticas, Gramática o Ciencias), pues los que planifican los currículum escolares dejan de lado el arte, desdeñándolo, a sabienda que el arte juega un rol primordial en la educación ya que esta incentiva y desarrolla la expresión creativa que todo ser humano intrínsecamente posee, estos burócratas lo único que desean son seres humanos despojados de cualquier sensitividad y de la capacidad de pensamiento análitico. Tengo que enfatizar que como artista y educador el arte en la educación es determinante en la transformación del desarrollo sensitivo, progresivo e intelectual del estudiante ya que los desarrollos psicológicos que participan en la educación tan importantes como la memoria, la creatividad, la práctica, la imaginación, son actividades de aprehensión del organismo en la cual el arte proveer las destrezas para desarrollar la capacidad de percepción en su entorno.

El desgaste del sistema capitalista y su impetuosa caída en las bolsa de comercio alrededor del mundo trae a colación una vez más que la erosión del sistema es completo. Y en esto tenemos que incluir las artes, y sus prácticas cotidianas, como por ejemplo de un tiempo a esta parte el interés por la lectura a decaído a los niveles más bajo preocupando a las autoridades a nivel mundial. Y de como a las formas de creación se construyen usando modelos genéricos muy parecido a las fábricas donde solo se ensambla un producto, y desde esta perspectiva las destrezas inherentes a la creación pierden sentido. Esta liviandad en la creación en estos tiempos que vivimos ahonda el carácter de una sociedad donde el ser humano su única función es producir, pasarlo bien sin preocuparse de su medio ambiente, insensible antes los echos de la vida y con la menos educación posible, o sea un ser totalmente autómata.

Me hago eco de el artículo de Matiz Muñoz Gustavo, publicado en Rebelión, acerca del rol del arte en un proceso revlucionario que dice “Nuestro llamdo en tanto que artistas jamás será hacerle el juego a al anticultura de la barbarie y menos rendirle culto al enseñorio de la muerte… Para los colectivos de artistas antimperialistas resistir es una opción de vida no es un oficio y la pobreza no es una bendición.
Me identifico en lo que creo y pienso, soy un enamorado de los que sobran en la mesa del banquete, y como artista en resistencia, no soy neutral para nada en esta guerra. Mi opción esta del lado de los desechables del sistema y que no saben nada del mercado de valores ni la bolsa. Grito y reclamo a la humanidad entera para que siquiera uno(a) mas se sume a nuestra brega, tan solo uno(a) mas se comprometa solidario con la lucha de los pueblos sometidos, pinto con todos los colores en contra de la paz sin dignidad ni memoria, sin derecho a la palabra de los pueblos bloqueados, esa es la paz de los cementerios democráticos… de los sin tierra.

Insistamos en nombre de la Vida, para tender un puente sobre el enorme precipicio que exista entre la superproducción y los empobrecidos, pensamos que es urgente mayores y coordinadas tareas de las organizaciones revolucionarias y movimientos sociales para que en unidad, todos nosotros militantes multidiversos, pluriculturales,y policromados, nos sumemos a la única guerra posible, la que tendremos que librar contra el hambre jamás contra los hambrientos, Guerra a la pobreza nunca contra los empobrecidos sin chequeras.”

Para concluir pienso que todos los trabajadores del arte deben cerrar filas, analizar y discutir este peligro que se proyecta en el campo de la creación en cualquiera de sus manifestaciones. Debemos vocear el papel educativo transformador del arte y no dejarnos caer en el estancamiento pues el arte nos lleva a un espíritu de unión, amistad y fraternidad.

(Extraído de la siguiente dirección http://www.el-recreo.com/modulos/artsd.asp?id=5435)

P.d: El texto original viene con faltas y fallos de expresión en mi humilde opinión, pero yo no soy el adecuado para corregirlas. No obstante considero que esto merece ser leído.

MOMENTOS FELICES Gabriel Celaya

2010-06-22T08:55:00.001+12:00

Cuando llueve, y reviso mis papeles, y acabo
tirando todo al fuego: poemas incompletos,
pagarés no pagados, cartas de amigos muertos,
fotografías, besos guardados en un libro,
renuncio al peso muerto de mi terco pasado,
soy fúlgido, engrandezco justo en cuanto me niego,
y así atizo las llamas, y salto la fogata,
y apenas si comprendo lo que al hacerlo siento,
¿no es la felicidad lo que me exalta?

Cuando salgo a la calle silbando alegremente
--el pitillo en los labios, el alma disponible--
y les hablo a los niños o me voy con las nubes,
mayo apunta y la brisa lo va todo ensanchando,
las muchachas estrenan sus escotes, sus brazos
desnudos y morenos, sus ojos asombrados,
y ríen ni ellas saben por qué sobreabundando,
salpican de alegría que así tiembla reciente,
¿no es la felicidad lo que siente?

Cuando llega un amigo, la casa está vacía,
pero mi amada saca jamón, anchoas, queso,
aceitunas, percebes, dos botellas de blanco,
y yo asisto al milagro --sé que todo es fiado--
y no quiero pensar si podremos pagarlo;
y cuando sin medida bebemos y charlamos,
y el amigo es dichoso, cree que somos dichosos,
y lo somos quizá burlando así a la muerte,
¿no es felicidad lo que trasciende?

Cuando me he despertado, permanezco tendido
con el balcón abierto. Y amanece: las aves
trinan su algarabía pagana lindamente:
y debo levantarme, pero no me levanto;
y veo, boca arriba, reflejada en el techo
la ondulación del mar y el iris de su nácar,
y sigo allí tendido, y nada importa nada,
¿no aniquilo así el tiempo? ¿No me salvo del miedo?
¿No es felicidad lo que amanece?

Cuando voy al mercado, miro los abridores
y, apretando los dientes, las redondas cerezas,
los higos rezumantes, las ciruelas caídas
del árbol de la vida, con pecado sin duda
pues que tanto me tientan. Y pregunto su precio,
regateo, consigo por fin una rebaja,
mas terminado el juego, pago el doble y es poco,
y abre la vendedora sus ojos asombrados,
¿no es la felicidad lo que allí brota?

Cuando puedo decir: el día ha terminado.
Y con el día digo su trajín, su comercio,
la busca del dinero, la lucha de los muertos.
Y cuando así cansado, manchado, llego a casa,
me siento en la penumbra y enchufo el tocadiscos,
y acuden Kachaturian, o Mozart, o Vivaldi,
y la música reina, vuelvo a sentirme limpio,
sencillamente limpio y, pese a todo, indemne,
¿no es la felicidad lo que me envuelve?

Cuando tras dar mil vueltas a mis preocupaciones,
me acuerdo de un amigo, voy a verle, me dice:
"Estaba justamente pensando en ir a verte.
" Y hablamos largamente, no de mis sinsabores,
pues él, aunque quisiera, no podría ayudarme,
sino de cómo van las cosas en Jordania,
de un libro de Neruda, de su sastre, del viento,
y al marcharme me siento consolado y tranquilo,
¿no es la felicidad lo que me vence?

Abrir nuestras ventanas; sentir el aire nuevo;
pasar por un camino que huele a madreselvas;
beber con un amigo; charlar o bien callarse;
sentir que el sentimiento de los otros es nuestro;
mirarse en unos ojos que nos miran sin mancha,
¿no es esto ser feliz pese a la muerte?

Vencido y traicionado, ver casi con cinismo
que no pueden quitarme nada más y que aún vivo,
¿no es la felicidad lo que no se vende?

ILEGALES Saber Vivir

2010-06-22T02:19:00.001+12:00

Aún es lunes y ya he vuelto a beber.
Busco aventuras al anochecer.
No hay cosa alguna que me quiera perder.
Digáis lo que digáis no me vais a joder.

La gente me llama el vampiro
porque me niego a envejecer.
Lleno de ideas peligrosamente ingenuas
busco aventuras desde anochecer.

Saber vivir es ir hacia la muerte
alegre y despreocupado,
como si fueses a la muerte de otro.

Ha llegado mi sentido del ridículo.
Se fue mi capacidad de alegría.
Triste momento de volver a casa...
harto de buscar diversiones a mi polla.

Saber vivir es ir hacia la muerte
alegre y despreocupado,
como si fueses a la muerte de otro.

NEW YORK DOLLS Jet Boy

2010-06-20T09:12:00.001+12:00

NICK CAVE Into my arms

2010-06-19T03:20:00.000+12:00

JANE´S ADDICTION Jane says

2010-06-19T01:23:00.001+12:00

LA BESTIA PRESENTE Sergi Puertas

2010-06-18T23:21:00.000+12:00

A mi pasado puedo volver. Allí sé vivir:
Con mi lima le rebajé las asperezas
(mi pasado es una cama de clavos)
Con mi escoba le barrí la mierda
(mi pasado es un estercolero)

También en mi futuro sé vivir:
Con mis pinzas le arranco las púas
(mi futuro es un cactus)
Con mis tenazas le extirpo los colmillos
(mi futuro es una cobra loca).

Con el ahora, en cambio, no puedo:
Se me escurre entre manos como una anguila.
Se retuerce más deprisa de lo que alcanzo a moldear.
En el presente yo no sabré vivir nunca:
No se está quieto. Es indomable.
Dios nos asista, nos va a matar a todos.

2010-06-18T23:08:00.000+12:00

El pato es feliz en su sucio charco porque no conoce el mar.

(Antoine de Saint-Exupery)

CARTA FINAL Dina Posada

2010-06-18T21:35:00.000+12:00

Quiero morir
con tu espuma carnal
envolviendo
mi pulso casi de polvo

pulpa y zumo
del íntimo adiós
trazarán la sonrisa
que en tus labios de luto
habrás de repetir

mientras el reloj
te aparte el recuerdo

RADIO ARTENATIVA

2010-06-18T02:19:00.004+12:00

www.radioartenativa.blogspot.com

Si lo tuyo no son los 40 subnormales.
Si quieres una radio diferente pasa y escucha...

SPOTS
http://www.youtube.com/watch?v=RpO61OpZnow
http://www.youtube.com/watch?v=N1vT3rxVc4I

PROGRAMA
http://www.goear.com/listen/b5a1399/01-radio-artenativa---alfredo-gonzã¡lez-alfredo-gonzã¡lez

PARA DESCARGAR
http://www.megaupload.com/?d=2EFU5CS7

LOS IMPOSTORES Uberto Stabile

2010-06-17T19:57:00.001+12:00

El olvido es la madrugada donde el miedo les hace fuertes
son como amantes inexpertos despidiéndose una y otra vez
sin terminar de pronunciar nunca el definitivo adiós.
Los impostores conocen todas las entradas y salidas de los sueños
todos los rodeos que hay que dar para llegar antes a ninguna parte.
Los impostores se suceden uno tras otro
confundidos entre la niebla y el amor ciego
son el ir y venir de una misma cosa
el plazo de una deuda que no se paga.
Ellos trazan las fronteras de paises imaginarios
y juegan a conquistarlos desafiando al miedo.
Son audaces ante la adversidad
y pálidos bajo el fuego.
Ellos siempre andan pisándose los talones
en su loca carrera por no ser advertidos.
Frente a la verdad son invisibles
mudos frente al silencio.
Los impostores nunca tienen el mismo rostro
ni usan palabras que los delaten,
emboscados en sus viejas gabardinas
los impostores pasean al acecho bajo la lluvia.
Dicen venir de lejos
pero son siempre del mismo lugar
sus huellas no perduran
sus manos frías cambian de color
cuando alguien las estrecha.
Los impostores habitan el amor
como se habita una casa vacía,
mienten para sobrevivir
y viven con la incertidumbre atada al cuello.
Los impostores nos engañan con su certeza transparente
nos conducen sin tregua ni descanso
al lugar de siempre.
Los impostores somos nosotros mismos
cuando cerramos los ojos
ante el amor que duele.

Escribir el miedo es escribir... Olvido García Valdés

2010-06-17T04:30:00.001+12:00

escribir el miedo es escribir
despacio, con letra
pequeña y líneas separadas,
describir lo próximo, los humores,
la próxima inocencia
de lo vivo, las familiares
dependencias carnosas, la piel
sonrosada, sanguínea, las venas,
venillas, capilares

De "Caza nocturna" 1997

MAKE UP YOUR MIND Stiv Bators

2010-06-16T07:23:00.001+12:00

JOSELE SANTIAGO Tres nubes que me encantan

2010-06-16T07:11:00.000+12:00

CARTA DE LUCRECIA BORGIA A SU CONFESOR Carlota Caulfiled

2010-06-16T07:01:00.002+12:00

Padre, si usted fuera mujer
entendería las razones
y no me haría decir tantas avemarías
Padre, ¿no se da cuenta?
mi castigo de ahora
es libertad en el siglo XX.

2010-06-15T19:43:00.003+12:00

Desea el cervatillo
Volverse inerte piedra
Tras sentir un latido humano

PINS PLAN 9

2010-06-15T06:12:00.003+12:00

It´s Alive

Estas son las psicotrónicas chapas que nos hemos marcado para Plan 9 del Espacio Exterior, el esperadísimo regreso de Vinalia Trippers, a cada cual más bizarra y marciana.

Son, cómo no (igual que las de Tripulantes, Resaca/Hankover & 23 Pandoras), obra de nuestro drugo hermano Paco Chapas, que desde el Ciberespacio ha realizado para nosotros este diseño exclusivo.

Adjuntaremos una al zine (hasta agotar existencias) en los primeros pedidos por correo, que a partir de la semana próxima podréis ya recibir en vuestras casas.

E impondremos una en la solapa,
como distintivo,
a todos los miembros de la Tripulación.

El Espacio Exterior no tiene límites
y nosotros no tenemos prisa.
El Futuro nos pertenece.

(M.A.Martín dixit)

Pedidos & colaboraciones:
vinaliatrippers@yahoo.es

Más información sobre el artefacto en:

http://vinaliaplan9espacio.blogspot.com

ALGO VA A SUCEDER Jenaro Talens

2010-06-14T21:21:00.000+12:00

La muerte es como el sueño,
parecida a ti:
no puede ser pensada.
Abro los ojos y amanece el día.
No hay obsesión impune, ni fantasmas
que la luz no devore
sin más imperio que su voluntad,
ni otro poder que el sol que nos despoja.
Cómo olvidar que fuimos lo innombrado,
lo que negaba oscuridad a un mundo
hecho, como tú y yo, de sueños rotos.
No, no duermas. El pájaro del alba
dice que ayer no existe. No hay memoria,
ni significa nada. Sólo, mira
esta pasión que nos acoge, que
ha estallado, de pronto, insobornable,
como las ganas de vivir.

"La mirada extranjera" 1984-1985

PAUL WELLER Peacock Suit

2010-06-12T00:53:00.000+12:00

EL ÁNGEL Y EL VAMPIRO Leopoldo Alas Mínguez

2010-06-11T21:01:00.001+12:00

Pasé la vida entre vampiros y ángeles,
libando con paciencia los unos mi energía,
los otros trasvolando mis días más sentidos.
Todos los trances de luz fueron suyos:
al ángel los del cuerpo, los del alma al vampiro.

Al sol como en la sombra estuve ciego
y en el tránsito hacia el zenit, perdido.
Confundí las alas blancas con las capas negras.
Gusté, besando al ángel, los labios del vampiro.

Siempre acudí a la cita con lo eterno.
Cada vez que llamó, me encontraba.
Unas veces hermoso y otras veces oscuro,
el timbre de su voz me subyugaba,
la miel de su sonrisa me encendía,
y bailábamos juntos, el ángel o el vampiro
y yo que nunca supe muy bien con quién bailaba.

De "La posesión del miedo" 1996

2010-06-10T01:21:00.000+12:00

2010-06-09T20:02:00.000+12:00

La memoria tiene infinitos huecos
Pero ni siquiera en ellos
Podemos guardar los olvidos

SIN RAZÓN Amalia Iglesias

2010-06-08T22:31:00.001+12:00

He interrogado hasta el amanecer al pozo
de las preguntas. Es mentira que el corazón
sepa decirse mejor en esa sombra.

He interrogado a la memoria y al camino,
y al cielo turbio que coagulaba dudas.
Pero no bastaba crecer en los escombros
del verbo, ni formular la cicatriz reciente.

Un paisaje de puertas: entran y salen
las mascarillas de la muerte. Un paisaje
de paredes que respiran, de paredes
taladradas por sus ojos insomnes.

Busca inútilmente
el rostro y su verdad, para que el miedo
aprenda a descifrar más despacio los pasos.

Una respuesta bastaría para narcotizar
la angustia, o el sopor de ser
gota a gota un espectro.

Buscas las piezas del puzzle
que faltaban, amontonas los trozos
pero se quedan fuera los detalles.
Una respuesta sólo bastaría...
Pero en los pasillos de la noche
sólo escuchas ese ruido de pies
acostumbrados a arrastrarse
hacia los desiertos.

De "Lázaro se sacude las ortigas" 2005

FLOR DE BARRANCO Manu Cáncer

2010-06-08T20:06:00.001+12:00

Las flores de barranco
nacen sin más, cada mañana,
como esa flor,
tan terca y silenciosa,
sé que nace
mi amor
por ti
cada mañana.

A BRAZO PARTIDO José Albi

2010-06-08T03:39:00.000+12:00

Llevo en los huesos tanto amor metido
que sólo en carne viva y a bandazos,
voy capeando el mar de estos dos brazos
entre los que me encuentro sometido.

No, no basta gritar, tomar partido,
morir hasta caerse uno a pedazos;
hay que hundir a caricias y a zarpazos
tu corazón, tu corazón vencido.

Quiero daros la vida que me sobra,
y este amor que me arranca de los huesos.
Vuestro mi corazón, vuestra mi obra

de compartir lo vuestro y nuestro y mío,
consumidos en cólera y en besos.
Sólo a mi amor vuestro dolor confío.

A VECES QUIERO PREGUNTARTE...Gloria Fuertes

2010-06-04T01:34:00.000+12:00

COSAS…

A veces quiero preguntarte cosas,
y me intimidas tú con la mirada,
y retorno al silencio contagiada
del tímido perfume de tus rosas.

A veces quise no soñar contigo,
y cuanto más quería más soñaba,
por tus versos que yo saboreaba,
tú el rico de poemas, yo el mendigo.

Pero yo no adivino lo que invento,
y nunca inventaré lo que adivino
del nombre esclavo de mi pensamiento.

Adivino que no soy tu contento,
que a veces me recuerdas, imagino,
y al írtelo a decir mi voz no siento.